И, наконец, хочу показать несколько Пасхальных картин.....



Николай Рерих.... Русская Пасха. 1934г.




Великая княгиня Ольга Александровна Романова.(1882 – 1960). Пасхальный натюрморт.




Татьяна Зеленченко Украинский год. Великдень.

Бровкин Михаил...... У Яузы.


Стекая к Яузе зигзагом,
мелькают пыльные авто,
а ты, забыв про сорок с гаком,
несёшься, распахнув пальто,
среди дремотного ампира
облупленных особняков,
где реют лица не от мира
сего и призраки стихов -
все жизни, канувшие в Лету
(иль в Яузу - оно точней), -
апрельским солнышком согреты,
ползут из трещин и щелей...
Вы не на ту, друзья, напали!
Долой старинный этикет!
Душа чурается печали,
ведь ей всего пятнадцать лет.
И душит смех при разговоре,
и снова ветер в голове,
И почему-то пахнет морем
в весенней чокнутой Москве.

(Л.Кириллина)

Доброе утро!

Ну раз сейчас такое "чокнутое" настроение у всех, шутка эта как раз вовремя






Шутка любви

В зоопарке весной
Над проталинками,
Где звенела синиц перекличка,
Слон слонихе шепнул:
-Моя маленькая,
Слон слонихе шепнул:
-Моя птичка...

И от нежности будто на цыпочках,
Где-то там,
Средь Антарктики бурной,
Кит китихе сказал:
-Моя рыбочка,
До чего же вы миниатюрны!

И под влажной землей
В темной горнице,
Так по-рыцарски тонко и кротко,
Крот кротиху назвал
Сизой горлицей
И назвал своей белой лебедкой.

А под ветром весны
Каждой часточкой,
Лес апрельский подрагивал тихо.
-Подойдите ко мне,
Моя ласточка,-
Робко хрюкнул кабан кабанихе.

Эти взлеты и нас озадачили,
Прозаичных порой и тяжелых…
До чего ж мы бываем незрячими-
Представители сильного пола.

Шла весна словно миф о бессмертии.
И сегодня я понял впервые:
Женщин нет некрасивых,
Поверьте мне,
Есть лишь только мужчины слепые.

Аркадий Рывлин




Танюша!
Это все фантазии художника, к сожалению "Венеции" в Москве нет.

Чаплыгин С.К. Апрель.

...Весенний лес почти прозрачен,
Он легкий весь и голубой,
И дым листвы его невзрачен —
Пушок над верхнею губой.

Неопытен, неосторожен,
Ветрам открыт со всех сторон,
Еще ни капли не встревожен,
Шутя насвистывает он...

Констатин Ваншенкин

В.Лупачев.


Весна в лесу.


Каждый день на косогоре я
Пропадаю, милый друг.
Вешних дней лаборатория
Расположена вокруг.

В каждом маленьком растеньице,
Словно в колбочке живой,
Влага солнечная пенится
И кипит сама собой.

Эти колбочки исследовав,
Словно химик или врач,
В длинных перьях фиолетовых
По дороге ходит грач.

Он штудирует внимательно
По тетрадке свой урок
И больших червей питательных
Собирает детям впрок.

А в глуши лесов таинственных,
Нелюдимый, как дикарь,
Песню прадедов воинственных
Начинает петь глухарь.

Словно идолище древнее,
Обезумев от греха,
Он рокочет за деревнею
И колышет потроха.

А на кочках под осинами,
Солнца празднуя восход,
С причитаньями старинными
Водят зайцы хоровод.

Лапки к лапкам прижимаючи,
Вроде маленьких ребят,
Про свои обиды заячьи
Монотонно говорят.

И над песнями, над плясками
В эту пору каждый миг,
Населяя землю сказками,
Пламенеет солнца лик.

И, наверно, наклоняется
В наши древние леса,
И невольно улыбается
На лесные чудеса.

Николай Заболоцкий

Ярослав Зяблов. Верба.

ПРОГУЛКИ ПО ВЕСНЕ.

Я пойду по весенним тропинкам
И на первоцветы взгляну
Взглядом детским, как на картинку;
Не сорву и ногой не примну.

Пусть останется долгая память
О весенней прогулке в лесу.
Всё, что видел своими глазами,
В сердце тёплой волной унесу.

Но не стать мне потоком звонким,
И зимы из души не изгнать,
Да надежды, как лучик, тонкие
Больше не на чем основать.

Прохожу по апрельской дороге
И вдыхаю воздух весны.
Сердца стук заглушу понемногу
И останутся только сны.

Сохранится лишь образ смутный
Да пронзающий душу взгляд
И просящий, и грозный, как будто
Чем-то я перед ним виноват.

Слух ласкают мне птичьи песни,
Ветер волосы треплет порой.
Как взлететь бы было чудесно,
Только крепко связан с землёй.

Только силы нет оторваться,
Как у пьяницы – бросить вино.
Сердце вынудить отказаться
Всё же, видимо, не дано.

Понимаю умом и душою,
Что весна непременно уйдёт.
Только образ родной за собою
Всё зовёт, неотступно зовёт.

Я пройду по весенним тропинкам
Нежный первоцвет не сорву,
Впереди путь далёкий, длинный
Я мечтаю, а значит, живу.

( Андрей Токарев)

Как мне близок и понятен
Этот мир - зеленый, синий,
Мир живых прозрачных пятен
И упругих, гибких линий.

Мир стряхнул покров туманов.
Четкий воздух свеж и чист.
На больших стволах каштанов
Ярко вспыхнул бледный лист.

Небо целый день моргает
(Прыснет дождик, брызнет луч),
Развивает и свивает
Свой покров из сизых туч.

И сквозь дымчатые щели
Потускневшего окна
Бледно пишет акварели
Эта бледная весна.

М. Волошин


Бакшеев Василий.


Цветные дни

Звёздный свет лучист и светел.
Рыжеватые огни.
Сине-сумеречный вечер.
Мир. Апрель. Простые дни.

В темноте застыли фразы,
Чей-то слышен разговор.
Светофор зелёним глазом
Оживляет тихий двор.

Чуть поодаль, за дорогой
Дремлет арочный проём.
Спи, старинный милый город,
Колыбельную споём.

Сине-сумеречный вечер.
Красноватые огни.
— Скоро лето, — шепчет ветер, -
Май, апрель, цветные дни.

(?)

Бровкин Михаил

http://www.youtube.com/watch?v=w7UWCu_S ... re=related

Утро красит нежным светом
Стены древнего Кремля.
Просыпается с рассветом
Вся советская земля.
Холодок бежит за ворот,
Шум на улицах сильней.
С добрым утром, милый город,
Сердце родины моей!

Кипучая,
Могучая,
Никем не победимая,
Страна моя,
Москва моя,
Ты самая любимая!

Разгорелся день веселый,
Морем улицы шумят,
Из открытых окон школы
Слышны крики октябрят.
Май течет рекой нарядной
По широкой мостовой,
Льется песней необъятной
Над красавицей-Москвой.

Солнце майское, светлее
С неба синего свети,
Чтоб до вышки мавзолея
Нашу радость донести,
Чтобы ярче заблистали
Наши лозунги побед,
Чтобы руку поднял Сталин,
Посылая нам привет.

День уходит и прохлада
Освежает и бодрит...
Отдохнувши от парада,
Город праздником гудит.
Вот когда встречаться парам!
Говорлива и жива,
По садам и по бульварам
Растекается Москва.

Стала ночь на дней похожей, -
Море света над толпой.
Эй, товарищ! Эй, прохожий!
С нами вместе песню пой!
Погляди, поет и пляшет
Вся Советская страна.
Нет тебя милей и краше,
Наша красная весна!

Голубой рассвет глядится
В тишину Москвы-реки,
И поют ночные птицы -
Паровозные гудки.
Бьют часы кремлевской башни,
Гаснут звезды, тает тень...
До свидания, день вчерашний,
Здравствуй, новый, светлый день!

Кипучая,
Могучая,
Никем не победимая,
Страна моя,
Москва моя,
Ты самая любимая.

Бакшеев Василий. Голубая весна.

И шум, и гам повсюду неспроста.
Хохочет май и удалью морочит.
Победно на деревьях и кустах
Трещат, взывая к новой жизни, почки.

От зимних снов ожившая трава
С отвагой рвётся вверх из подземелья.
Окрашивает воздух синева,
Звучащая вселенской птичьей трелью.

Вскипает зелень и в единый час,
Пейзаж убогий нарядив в убранство,
Меняет прежнюю усталость глаз
На лёгкий шаг и смелое упрямство.

Насмешник май – дождём внезапным льёт
И следом солнцем жжёт, целуя щёки,
Но как хорош, как весел сумасброд –
Шутливый нрав, серьёзные намёки.

Бессовестно черёмухой пьянит.
Ну, с чем сравнить цветущую душистость?
Eё невинный, беззащитный вид –
Благая весть, что всё ещё свершится.

Когда-то лето полыхнёт жарой...
А юный май, его соратник ближний,
Прелюд рождает вечною игрой –
Преддверием, предчувствием, преджизнью.

Вера Никольская

У нас сегодня шел сильный дождь,
а сейчас воздух на улице удивительный: с запахом молодой листвы и мокрого асфальта


А.Козинцев.


Майский дождь стучит по мокрой крыше,
Барабанит звонко по стеклу.
Воробьи резвятся в грязной луже,
Радуясь весеннему теплу.
.
Небо в хмурых тучах тёмно-серых,
А дождинки чище, чем слеза.
И грохочет, путается в вербах,
Первая весенняя гроза.
.
Всё вокруг зелёное, цветное.
Воздух ароматный и хмельной.
Дождь пройдёт и небо голубое
Солнца луч прорежет золотой.
.
Как алмазы заблестят на ветках
Капельки прошедшего дождя.
Светлый май раскрасит все рассветы,
Радость в наши души принеся.

(?)

Петухов Петр. Майская зелень.


Здравствуй, весенняя первая травка!
Как распустилась? Ты рада теплу?
Знаю, y вас там веселье и давка,
Дружно работают в каждом yглy.
Высyнyть листик иль синий цветочек
Каждый спешит молодой корешок
Раньше, чем ива из ласковых почек
Первый покажет зеленый листок.

Сергей Городецкий

Arthur Hughes. Весенний день.


Весна не помнит осени дождливой...
Опять шумит веселая волна,
С холма на холм взбегая торопливо,
В стоцветной пене вся озарена...

Здесь лист плетет, там гонит из зерна
Веселый стебель... Звонка, говорлива,
В полях, лесах раскинулась она...
Весна не знает осени дождливой...

Что ей до бурь, до серого томленья,
До серых дум осенней влажной тьмы,
До белых вихрей пляшущей зимы?!

Среди цветов, средь радостного пенья
Проворен шаг, щедра ее рука...
О, яркий миг, поверивший в века!

(Юргис Балтрушайтис)

Играют лучи в пятнашки,
Лужи светят нахально в глаза,
Дуб в свежей зеленой рубашке
Подпирает собой небеса.

Высоко затерялся в небе
Серый жаворонка силуэт,
И белого облака — лебедь
Заслонить не сумеет свет.

Ах, весна! Половодье зеркальное,
Изумрудный улыбчатый взор,
И будто бы платьице бальное,
Черемухи белый узор.

Александр Мезенцев

Дмитрий Кустанович.

Помню я, бабочка билась в окно.
Крылышки тонко стучали.
Тонко стекло, и прозрачно оно.
Но отделяет от дали.

В Мае то было. Мне было пять лет.
В нашей усадьбе старинной.
Узнице воздух вернул я и свет.
Выпустил в сад наш пустынный.

Если умру я, и спросят меня:
В чем твое доброе дело?
Молвлю я; Мысль моя майского дня
Бабочке зла не хотела.

(К.Бальмонт)

Панцырев Юрий. Майские сумерки.

Так нежно небо зацвело,
А майский день уж тихо тает,
И только тусклое стекло
Пожаром запада блистает.

К нему прильнув из полутьмы,
В минутном млеет позлащеньи
Тот мир, которым были мы...
Иль будем, в вечном превращеньи?

И разлучить не можешь глаз
Ты с пыльно-зыбкой позолотой,
Но в гамму вечера влилась
Она тоскующею нотой

Над миром, что, златим огнем,
Сейчас умрет, не понимая,
Что счастье искрилось не в нем,
А в золотом обмане мая,

Что безвозвратно синева,
Его златившая, поблекла...
Что только зарево едва
Коробит розовые стекла.

(И.Анненский)

А.Шубин. На солнечной полянке.


В глуши сырой и ароматной,
Где блекнет папоротник сонный,
Брожу, в раздумие влюбленный,
Слежу за грезой непонятной.

Скажите, пасмурные ели,
Скажите, сумрачные сосны,
В каких скорбях вы поседели,
Какою былью пролетели
Над вами радостные весны?

Кто, дивный, шепчет мне из леса?
Чей это шепот сокровенный
Звучит, протяжный и мгновенный,
Из беспросветного навеса?

То шепчет сердцу глушь лесная
О первых днях земного мая,
Об утре дней благоуханном
В лесу святом и первозданном,

Я замер, жду, припоминаю,
Ловлю дыхание лесное.
И вновь душой переживаю
Бог весть когда пережитое.

(К.Льдов 1892)

Приснилось мне, приснилось мне
Как будто я на той войне.
Вдруг вижу – папа молодой,
Тогда еще не папа мой,
Такой смешной, такой худой,
И совершенно не седой.
Среди разрывов и огня
Идет, не зная про меня.

Приснилось мне, приснилось мне,
Я папу видел на войне.
Идет куда-то в сапогах
Не на протезах.
На ногах.

Петр Давыдов



Не могу без слез это читать.

День Победы-действительно праздник со слезами на глазах.

Уменьшается, как "шагреневая кожа" список тех, кому я звонила утром 9 Мая,
это были родители, тетушки, дядюшки, родители подруг, которые стали, как родные.
География этих звонков была от Сибири до Белоруссии и от Архангельска до Крыма.

В списке осталось два имени, а когда-то не хватало тетрадного листа.

В. Майборода. Москва.1941г


Булат Окуджава
1924-1997г

ДО СВИДАНИЯ, МАЛЬЧИКИ

Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли -
повзрослели они до поры,
на пороге едва помаячили
и ушли, за солдатом - солдат...
До свидания, мальчики!
Мальчики,
постарайтесь вернуться назад.
Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,
не жалейте ни пуль, ни гранат
и себя не щадите,
и все-таки
постарайтесь вернуться назад.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:
вместо свадеб - разлуки и дым,
наши девочки платьица белые
раздарили сестренкам своим.
Сапоги - ну куда от них денешься?
Да зеленые крылья погон...
Вы наплюйте на сплетников, девочки.
Мы сведем с ними счеты потом.
Пусть болтают, что верить вам не во что,
что идете войной наугад...
До свидания, девочки!
Девочки,
постарайтесь вернуться назад.
1958г



Кто-то из мальчиков вернулся и много совершил в жизни,
написал стихи и песни, как сам Булат Шалвович,
создал семьи и родил детей, как мой отец(ему не было 18, когда он ушел на фронт).


А кто-то из мальчиков сороковых годов остался там....

Их памяти я и посвящаю эту подборку стихов молодых поэтов, не пришедших с войны...


Николай Майоров
1919-1942г

АВГУСТ

Я полюбил весомые слова,
просторный август, бабочку на раме
и сон в саду, где падает трава
к моим ногам неровными рядами.

Лежать в траве желтеющей у вишен,
у низких яблонь, где-то у воды,
смотреть в листву прозрачную
и слышать,
как рядом глухо падают плоды.
Не потому ль, что тени не хватало,
казалось мне, вселенная мала!
Движения замедленны и вялы,
во рту иссохло. Губы как зола.
Куда девать сгорающее тело!
Ближайший омут светел и глубок,
пока трава на солнце не сгорела,
войти в него всем телом до предела
и ощутить подошвами песок!
И в первый раз почувствовать так близко
прохладное спасительное дно.
Вот так, храня стремление одно,
вползают в землю щупальцами корни,
питая щедро алчные плоды
(а жизнь идёт!), — всё глубже и упорней
стремление пробиться до воды,
до тех границ соседнего оврага,
где в изобилье, с запахами вин,
как древний сок, живительная влага
ключами бьёт из почвенных глубин.
Полдневный зной под яблонями тает
на сизых листьях тёплой лебеды.
И слышу я, как мир произрастает
из первозданной матери — воды.
1939



Я не знаю, у какой заставы
Вдруг умолкну в завтрашнем бою,
Не коснувшись опоздавшей славы,
Для которой песни я пою.

Ширь России, дали Украины,
Умирая, вспомню... И опять -
Женщину, которую у тына
Так и не посмел поцеловать.
1940г





Павел Коган
1918-1942г

В этих строках все: и что мечталось
И что плакалось и снилось мне,
Голубая майская усталость,
Ласковые песни о весне,
Дым, тоска, мечта и голубая
Даль, зовущая в далекий путь,
Девочка (до боли дорогая,
До того, что хочется вздохнуть).
Шелест тополей. Глухие ночи,
Пыль, и хрусткий снег, и свет
Фонарей. И розовый и очень,
Очень теплый и большой рассвет.
Иней, павшие на землю тени,
Синий снег (какой особый хруст!)...
Я гляжу на сложное сплетенье
Дней моих, и снов моих, и чувств.
И стою, взволнован и задумчив,
И гляжу взволнованно назад.
Надо мною пролетают тучи,
Звезды темно-синие висят.
Месяц из-за тучи рожу высунул...
И я думаю, взволнован и устал,
Ой, как мало, в сущности, написано,
Ой, как много,- в сущности, писал!
1934


Люди не замечают, когда кончается детство,
Им грустно, когда кончается юность,
Тоскливо, когда наступает старость,
И жутко, когда ожидают смерть.

Мне было жутко, когда кончилось детство,
Мне тоскливо, что кончается юность,
Неужели я грустью встречу старость
И не замечу смерть?
1937г


Подборку этих стихов я посвящаю и памяти моего дяди-начинающего поэта, умницы, любимца и надежды семьи.
Погиб под Смоленском, ему было 18лет

Варламов А.Г. Мать.1967г

В полях за Вислой сонной
Лежат в земле сырой
Серёжка с Малой Бронной
И Витька с Моховой.

А где-то в людном мире,
Который год подряд
Одни в пустой квартире
Их матери не спят.

Свет лампы воспалённой
Пылает над Москвой -
В окне на Малой Бронной,
В окне на Моховой.

Друзьям не встать.. В округе
Без них идёт кино.
Девчонки, их подруги,
Все замужем давно.

Но помнит мир спасённый,
Мир вечный, мир живой,
Серёжку с Малой Бронной
И Витьку с Моховой…

Евгений Винокуров

Вот что рассказывал композитор Андрей Эшпай об этих стихах, которые принес ему Марк Бернес:

"Стихи меня потрясли. Они были просто снайперски из моей биографии.
Я ушел на фронт с Бронной, правда, не с Малой, а с Большой. Но ведь эти улицы — рядом.
На войну еще раньше ушел и мой старший брат, Валя.
Он погиб в самом ее начале — в июле — августе сорок первого, между местечком Сальцы и Дно.
Я проезжал те места: равнина заболоченная, низенький лесок небольшой, от пули не спрячешься — безнадежно…
Он погиб во время минометного обстрела.
А мама все ждала и ждала его возвращения, не верила в его гибель до последних дней…
Ложилась спать всегда очень поздно.
И вот этот свет лампы воспаленной в стихах Винокурова—казалось бы, очень точные слова.
В них я увидел свою маму, ожидающую и перечитывающую мои и братовы письма с фронта.
Я до сих пор вспоминаю маму именно в этом куплете.
Все так сходилось, что буквально при нем, при Бернесе, я сыграл песню так, как что потом и осталось.
Во всяком случае, основная интонация в его присутствии была найдена.
Это ведь, можно сказать, какая-то тайна: музыка и слова…
«Марк Наумович Бернес был легендарной личностью,
он обладал поразительным умением «угадывать» в стихотворных строчках будущую песню.»


http://www.youtube.com/watch?v=1OHl1DQS ... re=related

Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В том, что они - кто старше, кто моложе -
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь,-
Речь не о том, но все же, все же, все же...

А.Твардовский